Uma vez, eu e minha irmã pedimos uma pizza. Pizzaria boa, e como sempre, a escolha foi meia frango/catupiry, meia quatro queijos. Desligado o telefone, nos postamos a esperar. Normalmente, uns vinte minutos. Mas nisso foi vinte, vinte e cinco, trinta, trinta e cinco, quarenta. Ligamos novamente pra saber a respeito. "Estamos com algum atraso na entrega, desculpem a demora, já está chegando!"

Ok, sem problemas. Quarenta e cinco, cinquenta, cinquenta e cinco, uma hora, hora e dez. Quando ensaiávamos ligar novamente, batem à porta. Opa, hora do rango. Que demora, heim, motoboy?! Que nada, era a dona da pizzaria, de carro, fazendo as entregas. Insólito. O motivo? O motoboy tinha caído e a moto tava um bagaço. Entendemos numa boa. Pudera! Ainda bem que o cara não se machucou muito.

Ser motoboy é uma profissão perigosa. Os próprios a tornam ainda mais, porque aliam a natural pressa a uma imprudência displiscente. Não bastasse que tem muita gente que se sente um motoboy killer de vez em quando.